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Pierre vivait avec sa femme dans une splendide villa aux bords de la Méditerranée, non-loin de Cannes. Considéré comme l’un des meilleurs écrivains français de sa génération, il se consacrait corps et âme à l’écriture depuis vingt-cinq ans. Le week-end, il s’accordait cependant quelques heures de loisirs pour s’adonner à son sport favori : la plongée sous-marine.
À l’étage de la magnifique demeure, se trouvait Anna, cloîtrée dans la pièce d’un blanc nauséeux qui lui servait de chambre, occupée à percer la tête d’une poupée de porcelaine à l’aide d’un stylo à plume dorée. Cette poupée avait été le cadeau que son père lui avait fait la veille, pour ses dix ans.
« Maman sait que je n’aime pas les poupées, elle. »
C’était sur les côtes de la Manche que cette « joyeuse » famille avait décidé de passer ses vacances. Toujours au bord de la mer, bien évidemment ; comment Pierre pourrait donc faire de la plongée, dans le cas contraire ? Il passait la majeure partie de ses journées à plonger, tandis que sa femme, Catherine, occupait son temps en visitant la ville (principalement les magasins de vêtements, à vrai dire – la demoiselle était fort coquette). Anna, elle, restait assise au sommet d’une falaise, semblant fixer un point imprécis sur la mer...
« Anna est absolument adorable, mais il est parfois dur de la comprendre. »
Tel était ce que répétaient fort souvent les institutrices de l’enfant. En effet, Anna était un être angélique, s’entendant bien avec tous les autres enfants de sa classe, ayant des notes plus que convenables, et une personne sérieuse et appliquée. Cependant, il lui arrivait de tenir des propos étonnants dans la bouche d’une enfant de dix ans. Elle déclarait assez souvent se demander si son père était son vrai père. Pourtant, c’était bien son père de sang, c’était un fait incontestable, et on lui avait maintes fois expliqué cela. Malgré tout, elle s’obstinait à poser cette question.
« À mon anniversaire, papa m’avait demandé quel âge j’avais. »
On pouvait noter une grande distance entre le père et la fille. Même les amis d’Anna l’avaient remarqué. Le soir, quand elle avait fini l’école, c’était toujours sa mère qui venait la chercher. Jamais qui que cela soit n’avait aperçu Pierre au portail de l’école. Aux réunions des parents d’élèves, Catherine répondrait toujours présente, tandis que le père ne serait même pas au courant.
... Parfois, Anna se demandait si son père se rappelait qu’il avait une fille. Elle se demandait souvent pourquoi il l’avait créée, si c’était pour ne jamais s’occuper d’elle. Les papas sont supposés s’occuper de leurs enfants, elle le savait, elle avait demandé à ses amis. Alors, pourquoi ? Elle avait posé la question à un homme dans la rue, un jour.
L’homme semblait sympathique. Il inspirait la confiance, pas la peur. Alors, Anna, se disant qu’un avis de quelqu’un qui ne la connaissait pas pouvait s’avérer utile, tenta sa chance.



L’inconnu avait semblé écouter l’histoire de la jeune fille avec un grand sérieux. Il avait pris un long moment pour réfléchir à la question, puis avait finalement esquissé un sourire, caressant la tête de l’enfant :
« Ton papa devrait avoir honte de ne pas s’occuper d’une petite fille aussi adorable que toi. Tu devrais le punir. »

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Oh il est 16:00 ! mouton

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